Metro, sí, pero ¿de dónde?

No hubo hijo tan deseado ni esperado como este. Nacido ya talludito, con la mayoría de edad cumplida hace tiempo y sin hermanos. Lo que para Mairena y Sevilla era un parto de matrimonio felizmente casado en la portada de Hola, para San Juan era el hijo traído al mundo en la soledad de una humilde habitación. Este es el pueblo que se desprende generosamente de lo poco que posee y se conforma con las migajas que se le caen a los demás. Cuando pase la euforia de los primeros meses y acabe la novedad, volveremos a la rutina de nuestros autobuses y las largas esperas en la parada. Vendrá algún nuevo alcalde que criticará el lugar donde se accedió a construir las estaciones sanjuaneras, de espaldas al pueblo, Bajo y Alto. Todo sea por Santa Isabel y Montelar.
Yo, si viviese en esta última, pediría la segregación del municipio de San Juan para formar una nuevo ente local que podría llamarse "Metromontelar del Aljarafe". Seguro que mi vivienda se revalorizaría un cien por cien a pesar de la crisis.
Por cierto, un día de estos traeré unas fotos de la rotonda principal de Montelar para que vean cómo dejan los coches aparcados en ella. Y la Policía Local, ¿es que no va por allí? Pues dense prisa que aún no he hecho las fotos.

Eurohomer

      Dejemos a la jauría sanjuanera, no porque esté adormecida o los responsables de la Villa cumplan con su cometido sino porque me asquea ya hablar de esa masa infecta y rabiosa que pulula por nuestras calles, lo que no significa que abandone el tema.
      Vamos al lado humano más simpático de alguien que nos ha hecho sonreir este verano con esa imagen de Homer Simpson sobre la efigie del rey. No sabemos quién habrá sido el artífice de la imaginativa idea, aunque no creo esté muy lejana a su poseedor, pero sí que ha logrado arrancar más de una sonrisa en un verano donde la crisis, el mercadeo político-financiero de las autonomías y el maldito accidente de Barajas han sido la tónica diaria de la sociedad española.
      A quién haya sido el autor-a de este homenaje al Rey Homer, gracias por hacernos olvidar por un momento los avatares del pesaroso día a día veraniego. Y esperamos más sorpresas...

¡Esa chusssma!

Tiempo ha que no comento lo que ocurre por este Villarruido, en parte porque nada ha mejorado así que seguimos siendo el basurero donde se recogen todos los ruidos del mundo. Aunque siempre hay alguna novedad.
Este siniestro lugar en que se ha convertido San Juan dispone de un horario para cada tipo de ruido:
- Desde las seis de la mañana, el intenso tráfico que cruza la Villa le hará imposible dormir si se encuentra cerca de alguna de las calles con tráfico más intenso, pero no se apure si vive más lejos porque siempre hay un "capullo" que tocará el claxón varias veces para avisarnos que ya está en su "coshe" para ir a trabajar (mentira cochina, para ir a desayunar al bar y estar allí tres horas hablando de su equipo y poniendo verde a todo el que le entra en gana).
- A las ocho y media las mamás, los nenes del cole, el autobús del Torero, en fin, sigue el pitorreo hasta pasadas las nueve.
- Ah, pero ahora llega la hora del butano, golpeo de bombonas, terremotos naranjas o grises metalizados, ¡a ver quién es más bruto y consigue reventar la bombona o el camión! Que si la carga y descarga, el atasco,...
- Llega la hora de la siesta, pero como la Villa ya es mundial y aquí pululan todas las razas del mundo, pues llegan "Morito y Cia." para ejercer el noble deporte del baloncesto (ellos como no saben el ispaniol pues no "lien" que la pista no se puede usar a esa hora y además en Ispania se hace lo que mandan los "cojiones" del morito y policía no ve nada nunca), así que aúllan rabiosos y encelados con el deporte yanki. Todavía no entiendo cómo no pueden estar un segundo sin aullar mientras juegan y no se les rompen las cuerdas vocales o les salen nódulos como nueces (ah, "mídico" en Ispania es gratis).
- A las seis, moritos son expulsados por cubanitos grandotes y fornidos que dejaron su bonita tierra y aquí han encontrado su Harlem. Ahora sigue el aullar más ronco con los "huevones" y "mamahuevos". Para no alargarme diré que este grupo campea hasta las diez más o menos en que los relevan sus hermanos continentales: bolivianos, ecuatorianos, etc. ya en plan "ligue" y a ver quién es más bruto gritando y berreando.
- A la una de la madrugada empiezan a marcharse y dan una tregua de segundos que podemos aprovechar para cerrar los ojos, pero nada de esperar que llegue el paraíso porque quien llega ahora son las hienas sanjuaneras y los flamenquitos de turno. Hay que seguir aguantando gritos, risas estruendosas e interminables, cantes desgarradores porque se les ha muerto la "mama".
- Un poco antes de las cuatro de la madrugada se suelen marchar a disfrutar su merecido descanso, imagino que en las calles Venezuela o Paraguay no debe haber tanto ruido como por aquí, suerte para ellos.
- No cierre los ojos, aún quedan los borrachitos nocturnos, los que aprovechan el silencio de la noche para discutir a pleno pulmón y echarse en cara el puterío o la maldad que almacenan, las ambulancias que las veinticuatro horas circulan con la sirena en funcionamiento, el "coshe chim pam pum" de algún niñato alardeante de su incivismo, y más, más, más.
Si quieres vivir tranquilo, aléjate de esta Villa, muy lejos, porque como decía una serie famosa "Aquí no hay quién viva".

Villarruido, otra más de lo mismo

Este Villarruido se parece más cada día al salvaje Oeste, si es que no les ganamos, que confieso temérmelo muy seriamente. No voy a comentar aquí la cobarde paliza del grupito de niñatos a un joven en Metromar, a fin de cuentas algunos energúmenos perdieron el respeto a los demás con la permisiva ley del menor y el fracaso de la educación logsiana. No, es menos grave pero da muestra del cuidado con que nuestras autoridades salvaguardan nuestro descanso y nuestros bienes.
Me explico: En la tarde del día 19, la alarma situada en una oficina de la Diputación saltaba de forma intermitente, diría que programada, aproximadamente unos 35 minutos pasada cada hora. La citada oficina está enclavada junto a una calle frecuentemente visitada por nuestros agentes para multar a los vehículos que aparcan en ella. ¡Casualidad! Toda la tarde, noche, madrugada, hasta que la limpiadora o trabajadores de la oficina llegaron, sobre las 8 de la mañana al local, la alarma estuvo sonando sin que nadie pusiera remedio. ¿La policía local no se enteró? ¿No tenía acceso al local ni sabía quién era el responsable de una oficina pública? ¿Y si se trataba de un robo o un acto vandálico? No puedo decir si en algún momento alguna patrulla se acercó para observar, la cuestión es que si lo hizo se marchó sin tomar medidas ni importarles demasiado el descanso de los que les pagamos con nuestros impuestos y, si es que no tenían medios, peor aún para quien sea responsable de nuestra seguridad. Lamentable que unas noches no podamos dormir por los niñatos y otras por las alarmas. Lamentable ciudad, lamentable espectáculo el que estamos dando y ruido el que estamos soportando.

La Tómbola de ZP

- Todos los boletos tienen premio, todos los boletos llevan regalo.
- Cuatrocientos euros "pa" el nene y la nena.
- Voten, señores, "boten" pzoe.
- "Pa" la litrona, "pal" porrito, "pa" la cañita, "pa" comprar la mirilla de la futura puerta del futuro pisito de 25 metros cuadrados, ...
- No "zep" equivoquen, "boten" pzoe.

Danza del vientre con sorpresa

      Esta chica exhibe su encanto con una danza del vientre ante su webcam pero..., ¿no hubiera sido mejor bailar unas sevillanas?